Annette Berr: Ein Wimpernschlag, der Fallbeil ist
Leseproben
Des Pfarrers Fische
Es lebten dort im Kugelglas
ein goldner Fisch, samt schwarzem Bruder.
Sie liebten sich inzestuös.
Der Pfarrer wurde schrecklich bös
und zischt: Wart bloß. Du Luder!
Wen meint er nur?
Wen meint er nur?
Es sind doch zwei im Kugelglas,
doch welcher macht den Pfarrer blass?
Der Goldne ruft: Wie ist mir bang!
Der Schwarze: Ach, - wie bös er klang.
Von nun an zogen ihre Kreise,
sie recht verschämt durchs Kugelglas,
und pscht - sie trieben es ganz leise
und hatten nur GANZ WENIG SPASS...
© konkursbuch Verlag Claudia Gehrke
Herbsttag in Hamburg
Ich lausche gerne auf den Regen,
deine Brüste, die bewegen
sich im Wind.
Ich leg mich auf die weiche Fülle
deiner reichgefüllten Hülle
wie ein Kind.
© konkursbuch Verlag Claudia Gehrke
Schranktango
Ich bin krank vor Sehnsucht nach dir,
sag mir, Schrank, was fehlt mir?
Ich hab Kleider, Schuhe, Hosen und Krawatten,
Pullover, Büstenhalter, Lidschatten.
Ich hab alles da, um vor die Tür zu gehen,
alles da, um gut auszusehn,
doch ich will nicht mehr raus,
bleibe lieber Zuhaus,
vor dem Fernseher im Negligé,
mein Rendezvous der Sehnsucht
bist du.
Ich bin wirr vor Sehnsucht nach dir,
sag, Geschirr, was fehlt mir?
Ich hab Töpfe, Teller, Gabeln, Kasserolle,
Gläser, Tüten, Büchsen, leere, volle,
ich hab alles da für ein Festbankett,
alles da, für’s Frühstück im Bett,
aber nichts schmeckt mir,
denn du bist nicht mehr hier,
ich bleib da, putz‘ mein Bad im Negligé,
mein Rendezvous der Sehnsucht
bist du.
Ich seh rot, denn ich seh dich nicht mehr,
ein Pfund Schrot jag ich dir hinterher,
ich hab Pfeile, Degen, Dolche, Macheten,
Kalaschnikoffs, Musketen.
Ich hab alles da, um vor die Tür zu gehen,
jeden Grund, statt schwarz rot zu sehn,
und jetzt nehm ich den Fön,
denn jetzt mach ich mich schön,
schwer bewaffnet im Negligé,
mein Rendezvous zum Abschied
bist du.
© konkursbuch Verlag Claudia Gehrke
Die kleine Gräte
(Liebeskummer im Wasser)
Eine kleine Gräte
liebte einen Fisch.
Ach, wenn er sie nur bäte,
ging sie mit ihm zu Tisch,
tralala.
Grad gestern erst, war abends,
lud er sich bei ihr ein.
Sie kochte ihm was Warmes
und kleidete sich fein.
TRALALA!
Der Fisch ließ auf sich warten,
der zweite Stuhl bleibt leer,
sie hört, er wär gebraten,
da weint die Gräte sehr:
Aouhaouwah.
Der Fisch jedoch, der Rüpel,
der schwamm ganz frisch ins Meer,
und steckte seinen Schniepel
in jeden netten Stör.
Hah!
© konkursbuch Verlag Claudia Gehrke
Schnecken
Wenn drei Schnecken
sich belecken,
merken sie vielleicht nach Stunden
(oder erst nach zwei, drei Runden):
Eine ist zuviel.
Wenn fünf Schnecken
sich belecken,
denken sie oft hinterher,
dass es mit dreien netter wär.
Ich mags eigentlich nur zu zweit:
Die Tür mach auf, das Tor mach weit.
© konkursbuch Verlag Claudia Gehrke